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from the February 2012 issue

Morte

Morte
La mère ressemblait au tilleul de la place
Au bois de la table sur laquelle elle écrivait nos visages
A la bûche qui ne transpkait pas ni ne se plaignait de sa fumée
Morte
Elle se mit à nous éviter
Tourna le dos au miroir à la lune à la lucarne
Moins morte
Elle disait la lune pain cuit entre deux pierres
      
Une lune ne remplit pas une huche
Ne colmate pas les fissures de 1'évier
Ne balaie pas les miettes des disputes sous la table
N'allonge pas les cheveux de 1'hirondelle
La lune était plus lune de son vivant
Les renards qui la reconnaissaient au flak retenaient leurs allumettes
  
Morte
La mère fut répartie entre trois trous
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